He aquí la verdad. Las historias que han leído en el blog no le pertenecen a York. En realidad es la biografía no autorizada de un enano campesino que se dedica a sembrar quimeras sobre la copa de un árbol.
Hijo de amantes gitanos (quienes murieron en un accidente con un cono de helado y tres clips de papel), el pequeño bastardo sólo habla en lenguas romances y se alimenta de la baba destilada por su torpeza. A veces si pateas el tronco de su morada baja con una escopeta cargada con sal. Te cuenta una historia, te recita la Biblia, te regala dos besos de buenas noches justo al mediodía y te dispara entre los ojos.
Otras veces puedes oírlo bailando bajo la luna llena sobre una rama seca, sus pisaditas ligeras suenan en tono de sol y recita a Elvis en Esperanto. Tan inofensivo como venenoso. Sólo quiero volverlo humano, por eso se los comparto.
Y yo, yo soy un mentiroso solitario, me crecen árboles en las raíces. Los enanos malditos de los afectos cercanos.
Otras veces puedes oírlo bailando bajo la luna llena sobre una rama seca, sus pisaditas ligeras suenan en tono de sol y recita a Elvis en Esperanto. Tan inofensivo como venenoso. Sólo quiero volverlo humano, por eso se los comparto.
Y yo, yo soy un mentiroso solitario, me crecen árboles en las raíces. Los enanos malditos de los afectos cercanos.
