Incisivo

Escupido por la cama y los horarios. Escondiendo el traje de sombra en el armario. La línea del teléfono ocupada, la soledad pero en otra almohada. La vista cansada, sus copas rotas, mis rimas tontas, las ganas de nada. No se trata de problemas si bebemos complicaciones. No se trata de teoremas si ahogamos buenas intenciones. Mientras en un rincón disimulado, guardo un frasquito con lluvia de noviembre, tentamos la fiebre, papel del bestiario. Roturas marcamos, tú en llamas, no llamo, una luna más robada del calendario.

Huerfanos