Diótima

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Ha habido tanta vida afuera de estas letras que hasta siento penita por el mutis bloguero.

Clandestino, vagabundo, errante, single, fetichista, canalla... los nombres de estos días se nos han puesto como sombreros, y a ellos siempre hay que llevarlos con gracia. Algo así como aprender a sostener la copa, no de la forma en que mejor se conserve el vino, sino en la forma en que seamos más nosotros mismos...

Con ese pulso acelerado y compartido, ese equilibrismo de escapistas, con la locura suficiente para estrenar zapatos dominicales, para pedir otro trago, para enfrentar las consecuencias de la noche, para ser dos en la ciudad.

El amor por casarse en días de lluvia...

Y este impulso por declararse y revelarse kamikaze, por escuchar a Fito y Charly todo el día. Por querer cambiarme el nombre un poquito, y a razón de eso recordar este poema:


No digo: amo,
no develo mi historia esta mañana,
respeto a los felices,
voy al bufete,
hago la cama,
me sostengo,
robo una estrella aliada de tus dientes.

Lo disimulo,
vivo entre ómnibus locales,
compro periódicos y sedas.
Llegó visita. (Pintaré mis labios
con la sangre del lunes.)

Me quedan cortos: la locura,
el clamoreo verde del ovario,
la herida que me mandas.
Está bien.
Hoy no puedo derrotarte:
hoy colecciono ácidos y manchas,
hoy esta pena me azoró por dentro.

Mañana trataré de ser como cualquiera,
mañana iré a la exposición de flores
con un vestido nuevo
y me pondré la sombra de oro.
(Tú dirías: ha parpadeado en el champán.)
Mañana bajaré de tanta nube,
miserable, carnal.
No importa que los sueños se despierten
ni que quizás olvide
esta página absurda que ya es del siglo veinte.

Está bien - Carilda Oliver Labra.
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Encontré encima de todo un par de notas viejas, que no sé porque ahora me llegan:

"(una vez derrotada la fortaleza de los labios, el cuerpo es un Waterloo cualquiera...)"


"El arte es un afecto fluvial".
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