How Christmas Stole The Grinch

En la víspera de Noche Buena, siguiendo sus pasos atento, escondiéndome entre sus fotografías, con los labios nadando entre copas, fui redibujando poco a poco una dulce obviedad. En esos días, que le llaman adolescencia, aquello era una cárcel de juguete, ninguno aprendía a vivir, nadie podía recitar, ni conjugar siquiera aquel el "pretérito imperfecto del verbo amar".

Las ventanas casi nos parecían pintadas, eran más pequeñas; pero hoy la luz se les escapa y nosotros saltamos por ellas.

Hoy reviven viejos cuadros sin haber siquiera un porqué. Mi viejo saca la consola, y resucita al cuarteto de la muerte; Paul canta con voz de ultratumba y vinil, víctima espiritista e incidental, se encarga de revivir un ritual padre-hijo que no sucedía desde los once años de edad.

Estas fechas me embargan y qué más da. Algunas cosas siempre cambian.

Ob-ladí, ob-lada. Feliz navidad...