Feliz día del niño!

1000 gamerpoints al que me diga quién es el Borre y quién Juanelo Rocha (no, no es la del vestido rosa) XD

bienvenido rayito!

Interrumpo los azotes de este espacio para contarles que hoy por fin vi mi primer Blu-Ray, la elegida fue Kill Bill vol. 1 y NO MAMAR =O

Ver un Blu-Ray en una pantalla FullHD, a 1080p, es otra experiencia, es punto y aparte, es el futuro.
La sensación... es como ver la película sobre una capa muy fina de agua. La nitidez de imagen, la fidelidad de sonido, las capacidades multi-tasking del disco...

Me sentí con exactamente la misma sensación de cuando vi Kill Bill por primera vez en el cine... esa impresión en cada fotograma, tanta mecánica y estética explotando en cada cuadro.

No salgo de mi impresión pues, y quiero más!

each other

.
.

.
.

The Morning After

I'll probably be the last to know,
no one says until it shows and you see how it is,
they want you or they don't,
Say yes...
.
.

Yorkperry's Scrapbook LXV

.
Última nota al margen.

Aunque intenté correr no pude evitar concordar contigo.

La verdadera llaga fue encontrar la repetición de las palabras,
sorprenderse en un discurso inadvertidamente compartido.

Las mismas letras, la misma música,
los mismos libros, en manos ajenas,
los gatos que cantaron en otros recuerdos.

La resignificación de las palabras,
cuando aun no moría el discurso.

Los símbolos prestados de los rituales mutuos...

Mis actos de desesperado.

-yorkperry 25 abr 10
(antes del beso)




(en la foto, lo que queda de Tom Waits)
.
.
.

Anoche con Joaquín...

Uno escribe siempre la misma canción,
sobre un niño con cara de viejo
que se atreve a volar bajo el cielo marrón,
que agoniza detrás del espejo.

Uno inventa siempre la misma canción,
del poeta borracho y su musa,
del teclado mellado del acordeón,
del pecado mortal sin excusas.

Uno canta siempre la misma canción,
otra noche en el bar de la esquina,
cerca de la estación donde duerme un vagón,
cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno rumia siempre la misma canción,
como un perro ladrando a la luna,
con la misma trompeta y el mismo trombón de mariachi
que no hizo fortuna.

Uno acaba nunca la misma canción,
con aromas de antiguos corridos,
luego llega la hora de alzarse el telón
en mi México, lindo y querido...

A Sabina lo ama la gente de México, anoche me quedó claro. Ok, sí, es cierto, vas a un concierto de Alejandro Fernández y no paran de lloverle sostenes en el escenario, pero con Sabina pasa eso, y además le regalan libros, cartas, poemas, pinturas, besos, tragos...

Hay una anécdota muy linda con una señora, que dejaré que mi acompañante relate desde su ventana, pero todo lo vivido ayer, creo que encierra perfectamente esta idea, esta sensación de amor colectivo. Durante 2 horas y media cerca de 11 mil personas fueron cómplices, dónde más puede pasar eso? quién puede provocar tanta poesía?

Agradezco infinitamente que la sombra de días pasados haya hecho sus maletas, tenía fe absoluta en que Joaquín me ayudaría a demostrar que a pesar de las pérdidas pasadas, aquello no había sido el final de la felicidad y diversión.

En la fiesta era toda poesía y belleza...

via The Clouds That March

ah y la de Joaquín es de joaquinsabina.net

Ahora en el campo de chismes calientes y escandalosos. El buen Mamá Logón se sabe completita La Habanera de Carmen, y mejor aun, en vivo la canta como aquí:

Circuit Rider*

5 médicos, dos semanas de pruebas, huecos, miedo, agujas, ácido sobre piel, terremotos en los ojos y por momentos, más dudas que respuestas... pero ahora, que ya sabemos qué, no puedo evitar pensar que él lo hubiera resuelto en 15 minutos.

Sin embargo creo que es parte de la lección aprendida por estos días. Cuando todo aparenta una cosa, tan temible como para derrumbar historias, la única respuesta es acercarse, sin perder (tanto) el quicio, hasta encontrar la verdad, y tener fe en que todo estará bien.

Aunque nunca he sabido adaptarme al discurso oficial de la realidad, me han acusado de tener la disciplina suficiente para bailar con la circunstancia (un halago que tal vez no mereciera), seguir la fiesta y mantener la vida sana, espero poder seguir afirmando esto dentro de 15 años.

Pero sobre todo, deseo cada vez ser más viejo y menos tonto. Predicar lo aprendido, vivir con tu ejemplo. Ser digno de nuestro tiempo...

Ya estamos bien, vivir un día a la vez.

.
.

.

*A circuit rider is a 19th century preacher,
who goes from coast to coast,
spreading the good news of salvation.
.
.
.

Well, the pleasure, the privilege (still) is mine...

La semana pasada fue bastante extraña... demasiado. Los giros imprevistos y cataclismos, para mi mundo y el de la gente que quiero, que me rodea, se dieron a un ritmo tan vertiginoso y sucesivo que sólo uno puede pensar en cosas como Karma is a fucking bitch!

Los cambios no previstos en las reglas del juego, que ponen en riesgo la aspiración de un hogar. Los come-back's ajenos que acabarán con mi paciencia laboral. El ratoncito Pérez que se comportó como un verdadero hijo de puta. Los números rojos. El pánico a que se quedase en el sueño. Mi madre sin cáncer y su aviso inoportuno, seguido del terror a la infección y al triángulo desbordado, y el giro inesperado, mi reacción de niño, el lazo revelado y la entrega que ahora es más que entrega, la imperfección de la belleza. Sus huesos rotos y el dolor de un nombre. Los resultados en lista de espera...

Y ahora no nos queda más que retractarnos, levantarse, apegarnos al credo, seguir adelante, y que el tiempo nos alcance en la carrera.

Ok. Vienen tiempos complejos, pero vamos a patearles el trasero...

(Cierro con una nota, para aliviar despedidas...)

A Fond Farewell - Elliott Smith




The litebrite's now black and white,
cause you took apart a picture that wasn't right.
Pitch burning on a shining sheet,
the only maker that you want to meet.

A dying man in a living room,
who's shadow paces the floor,
who'll take you out in the open door.

This is not my life,
it's just a fond farewell to a friend.
It's not what i'm like,
it's just a fond farewell to a friend,
who couldn't get things right,
fond farewell to a friend...

He said "Really, I just wanna dance".
Good and evil matched perfect it's a great romance.
I can deal with some psychic pain,
if it'll slow down my higher brain.

Veins full of disappearing ink,
vomiting in the kitchen sink,
disconnecting from the missing link.

This is not my life,
it's just a fond farewell to a friend.
It's not what i'm like,
it's just a fond farewell to a friend,
who couldn't get things right,
fond farewell to a friend...

I see you're leaving me and taking up with the enemy,
the cold comfort of the in-between,
a little less than a human being,
a little less than a happy high,
a little less than a suicide,
the only things that you really tried...

This is not my life,
it's just a fond farewell to a friend.
It's not what i'm like,
it's just a fond farewell to a friend,
who couldn't get things right,
fond farewell to a friend.

This is not my life,
it's just a fond farewell to a friend...
.
.
.

Lo que hice estas vacaciones (y lo que no vuelvo a hacer...)

Sí sí, este periodo vacacional el blog estuvo medio muerto. Creerán que tal vez se debía a que el buen York estaba en alguna playa paradisíaca, con una naranjada helada en una mano y el último libro de Chuck Palahniuk en la otra... no, no, digo, con una exuberante rubia en la otra!

Pero NO! En realidad hicimos un montón de cosas aquí en la ciudad, la mayoría de ellas feas. Aquí una breve lista:

2005: En aquellos lejanos días de buen haragán.

- La primera semana estuvimos trabajando. Sí, horario corrido más horas extras, entrevistando a gente. Osea que mi apatía por la raza humana se cultivó bastantito en esos días.

- Usé el servicio de macrobús durante esa semana santa y macro apestó. En lugar de pasar cada 5 minutos como normalmente, pues pasaba cada hora más o menos... ¬¬

- Comencé a leer Largo Domingo de Noviazgo (Un long dimanche de fiançailles) de Sébastien Japrisot. Me detuve después de la página 2, me dio miedo, esa madre está tan bien escrita que me temo que podría aventármela completa en una sola sesión.

- Luego, el primer fin de semana me aventé un mega maratón de Six Feet Under. He de decir que amo esta serie, aunque sea un descubrimiento tardío, es impresionante el monstruo de narrativa que lograron crear. La cosa aquí es esa experiencia estética, visual y sonora, de narrativa e interpretación (del reparto, pero sobre todo del espectador), donde el nombre de "serie de TV" le queda chico.

- Comencé a jugar Final Fantasy XIII, la cosa más impactante a nivel visual que he visto en una consola de videojuegos, pero luego de 2 horas repitiendo como 40 veces el mismo patrón de comandos al que te limita, me harté, decidí abandonarlo cuando me enteré que aun me faltaban otras 88 horas de lo mismo. Pero mi hermana lo retomó y vaya que se ha clavado, todos los días le dedica 3 horas mínimo a esa cosa. Ya no estamos para esos trotes...

- Remodelé y pinté mi habitación. Cambié el tono de las paredes de verde mar a "Rayuela" que es algo así como gis violeta. Según yo lo haría en dos días, pero no contaba con la astucia de mi padre, que con dos que tres gracias, se las ingenió para extenderlo a 4 y duplicarme el costo del chiste. Sin embargo cambié la distribución de todo, reordené los libros y quedó todo más bonito, gracias a la ayuda también de mi hermana (a final de cuentas mi padre también se la rifó como pudo, y me enternecen sus buenas intenciones).

- Compré un departamento hermoso en un barrio que amo, y actualmente gracias a un giro asqueroso e inesperado de mi querida burócracia jalisquilla no sé si ya lo perdí...

- Iba a ir al DF a ver la exposición de Magritte, pero el costo de la remodelada y la onda del depa suspendió mi plan de viaje definitivamente.

- Escuché el nuevo disco de Jorge Drexler, Amar la Trama. Me encantó. Lo siento cálido, sincero, honesto, casi como mantener una conversación con tu sangre.
Aquí Jorge se encara a un acto medio suicida que ya lo había tomado por asalto en su anterior disco en vivo, Cara B: Tocar música desnuda y directa sin perder su esencia ni sonar ajeno.

Fito lo intentó en su momento y falló horriblemente. Mientras que Drexler plantea una jugada inteligente contra sus propios esquemas: Usar el escenario como si fuese un estudio de grabación, capturando fotografías de ese momento de intimidad, entre el músico y quien lo observa. Y al mismo tiempo mandar al carajo toda la electrónica habitual en su música, reemplazándola con instrumentos y personas. Para lograr un sonido más orgánico, más empático, más común y con esos detalles que mantienen su chispa.

Por ejemplo, con un coro de saxos y claves de sonido extraño sustituye la caja de ritmos, y en lugar de hacer overdub de su propia voz en los coros, para que suene como muchos Jorges cantando a la vez (un recurso muy común en su discografía), se toma la molestia de integrar a coristas que tengan su mismo tono pero que puedan variar la escala donde él no.

Logrando este efecto... colectivo, humano, conectado, ausente de programación y mecánica.

Se dedica a hacer justamente lo que anuncia en la segunda pista: Amar la trama más que el desenlace, y se divierte como un niño, paseando entre notas, dando rienda suelta a sus obsesiones por la métrica y matemática. En las letras, sí claro, pero sobre todo en la partitura de las canciones.

Tal vez en la primera escucha Amar la trama puede sonar como un disco discreto o incluso inferior que los anteriores, pero en el fondo exige oírlo con mayor detenimiento para encontrar entre todas esas melodías, planteadas como los ciclos de un metrónomo, la esencia de Drexler, ese algoritmo convertido en ritmo, esa locura que lo vuelve brillante.

- Extrañé, extrañé bastante, pero al final tuve la fortuna de recibir muchos regalos, chocolates con cerezas, dunas, postales en blanco, el imperio de las luces y el almuerzo desnudo en una camiseta de Textosterona. No pude ser más feliz esa noche...

- Roscas vino a la ciudad (soy su fan), hubo una fiesta de alberca y balcón, entrañable, sin embargo he de declarar que odio al muchacho con odio jarocho, el infeliz tuvo el detallazo de presentarme a Lady Caca y su parodia de Bad Romance, hasta la fecha no se me ha despegado. Justamente como pedazo de papel pegado a la suela.

- Por fortuna hay una cosa llamada Karma, y anoche soñé que el Roscas era pareja de Robin Williams, así en su etapa de Mrs. Doubtfire....

Y ya, para que no se traumen con que mi blog se está poniendo muy comercial, les pongo el video que ganó el Óscar a mejor cortometraje animado: Logorama (sí, estos renglones fueron puro sarcasmo XD):

Logorama from Marc Altshuler - Human Music on Vimeo.

.

.

Total, mis sueños están bien rendereados....

.
.
.

Conte de printemps...

Camino por Madrid en tu compañía...

Mi mano en tu cintura,
copiando a tu mano en la cintura mía.
A paso lento, como bostezando,
como quién besa el barrio al irlo pisando,
como quién sabe que cuenta con la tarde entera,
sin nada más que hacer que acariciar aceras.

Y sin planearlo tú acaso,
como quién sin quererlo va y lo hace,
te vi cambiar tu paso,
hasta ponerlo en fase,
en la misma fase que mi propio paso...

Ir y venir, seguir y guiar, dar y tener,
entrar y salir de fase.
Amar la trama más que el desenlace,
amar la trama más que el desenlace.

Fue un salto ínfimo, disimulado,
un mínimo cambio de ritmo apenas,
un paso cambiado,
Y dos cuerdas que resuenan
con un mismo número, en distintos lados,
O el paso exacto de los soldados,
como dos focos intermitentes,
súbitamente así, sincronizados.

Dos paseantes distraídos
han conseguido que el reloj de arena de la pena pare,
que se despedace.
Y así seguir que el rumbo que el viento trace...

Ir y venir, seguir y guiar, dar y tener,
entrar y salir de fase.
Amar la trama más que el desenlace,
amar la trama más que el desenlace.

Ir por ahí como en un film de Éric Rohmer
sin esperar que algo pase.
Amar la trama más que al desenlace,
amar la trama más que al desenlace.

Te vi cambiar tu paso,
hasta ponerlo en fase,
en la misma fase que mi propio paso.
Amar la trama más que el desenlace,
amar la trama más que el desenlace.

Camino por Madrid en tu compañía...


La Trama y el Desenlace - Jorge Drexler

Y2 - Playlist de aniversario

01. Smokers Outside the Hospital Doors - Editors
02. La Trama y el Desenlace - Jorge Drexler
03. Jesus, Etc. - Wilco
04. Happiness / The Gondola Man - Elliott Smith
05. Buddha's Delight - Haley Bennett
06. If You Wear That Velvet Dress - Bono and Jools Holland Band
07. Disco Lies - Moby
08. Taxi Cab - Vampire Weekend
09. Let My Love Open the Door - Sondre Lerche
10. Numb as A Statue - Warren Zevon
11. La Auto-radio Canta - Miguel Bosé
12. Cigarettes, Wedding Bands - Band of Horses
13. In The Sun - Michael Stipe feat. Chris Martin
14. Your Love is the Place Where I Come From - Teenage Fanclub
15. Say Yes - Elliott Smith
16. Don Quixote (Spanish Rain) - Coldplay

La espera como preludio fúnebre, el curso de la sintaxis, todo lo que tenemos, nuestro ahora, las risas que brotan, un acto de cabaret, esas fiestas modernas, los pasitos luego de subir las escaleras, las películas de mamá, sus últimas palabras antes de dormir, "tú siéntate cerquita ya veremos qué pasa", lo que ella es, poesía rota, mientras el Cristo de Pezones hablaba con el ángel, mis deseos más honestos y el momento del año bajo las manos de un caballero loco.

16 mensajes, y sus letras que no nos bastan. Ecos del camino recorrido, y todas las luces encendidas...

Aquí.

Dealers, dildos y defeños: Año nuevo 2008

.

Con media dedicatoria a Toño Sempere,
que me recordó algo que no debía haber olvidado.

Medianoche, 31 de diciembre de 2007. Doy el abrazo a todos los miembros de mi familia. Aun no terminan las campanadas y ya estoy trepando la maleta al auto. Tenía esta urgencia, de moverme, de viajar. El plan era simple (y ahora que lo veo a la distancia, predecible). La idea era ir a media noche, en las primeras horas del año nuevo a la central de autobuses y tomar el próximo viaje que saliera con destino a "quiensabedónde".

Con salidas cada 15 minutos, obviamente el destino terminó siendo el D.F. Un día antes había tomado mis providencias, avisando de mi muy probable visita. Al final, todo se trataba de ir a donde el timing, el destino y la casualidad (o causalidad), nos llevara.

Llegamos a un hotel, muy viejo, muy mono e indirectamente claustrofóbico. Pasillos estrechos y alfombrados, paredes de madera, cuartos mínimos. Pulcro, como sacado de una novela de Stephen King, cuando entré al baño de mi habitación y encontré el papel higiénico doblado en punta me frikié cabrón, quienes vieron 1408 entenderán.

salí corriendo a revisar el número de habitación

El Hotel Segovia, tiene la gracia de tener tarifas muy baratas, casi de motel, y encontrarse en Av. Chapultepec a escasos metros del metro Insurgentes, y a un par de calles del Ángel de la independencia, justo en los linderos de la Zona Rosa. Lo que te permite estar muy cerca de una zona turística y amigable cuando es de día, pero por la noche... bueno, descubriría que la historia es otra.

Las causas (y azares) pusieron una cartelera de cine en mis manos y la posibilidad de ver la adaptación de una de novela negra que es de mis favoritas de todos los tiempos: The Black Dahlia de James Ellroy, dirigida aquí por Brian De Palma. La función que me quedaba era en los Cinemas Lumiére Reforma. A una cuadra del ángel de la independencia. A las 10:30 de la noche...

Pues me ganó el fan rush y entré.

El cine estaba mono, y no tenía nada que ver con nuestras provincianas salas de cine, donde ya hemos erradicado esa costumbre de poner un pasillo en medio de la sala, donde están los mejores lugares justamente. Pero yo no le dí importancia y me senté, con mi bote de palomitas y mi refresco a disfrutar la película.

Luego, cuando noté que Scarlett Johansson no salía por ningún lado, que los escenarios eran raros y que los actores hablaban en turco, comprendí que me había metido a la sala equivocada. Corregí mi error y entré a la correcta.

Y bueno, sobre la película... cualquier director que mata a Aaron Eckhart a los 30 minutos de iniciar su película, para dejarle el protagónico de los restantes 90 a Josh Harnett, debería considerar seriamente dejar de consumir lo que ha estado inhalando, o verificar de perdida si no es Canderel.

Salgo de ahí pasadita la medianoche, y recuerdo que necesito un rastrillo , pasta dental y hacer una compra absurda, de modo que entro al Sanborns, consigo todo eso más la última edición de Letras Libres que pagaría en mi vida (en qué momento se convirtió en "Proceso para el intelectual de moleskine y guarache"?). Bajo por Florencia y no llevo ni una cuadra caminada cuando me percato de que estoy en una calle retacada de bares, centros nocturnos, she-males, prostitut@s, drogas, vampiros y sirenas, toda esa fauna habitando cada tres metros cuadrados.

Intento aplicar la técnica de caminar como si fuera por un prado de margaritas, pero vale madres al poco rato, cuando comienza a stalkearme un dealer terco en que le compre tachas. Luego de media cuadra con este güey persiguiéndome se me ocurre meterme al primer lugar seguro que encuentro...

Con música de mini-súper como fondo y vibradores de todos los colores (del arco iris) colgando de los muros, el lugar resultó ser un refugio aceptable en lo que mi acosador se decidía a buscar nuevos clientes potenciales, estaba pintoresco de menos, así que di una vuelta por el lugar.

Es curiosa la clase de clientes que tienen ahí a esas horas. De entrada recuerdo que eramos sólo hombres. Quién más me llamó la atención fue un señor maduro, gordo, desaliñado, como de 45 años, ropa sucia y rota, con aspecto de dormir en la banca de un parque, acompañado por un jovencito como de 18 años, pulcro, acicalado, de vestir, con camiseta a rayas y zapato impecable. Ambos caminaban juntos a lo largo del pasillo, observando los artículos que colgaban de la galería. Al final se decidieron por uno, el más grotesco y anatómicamente escandaloso. Se dirigieron a la caja, con un cargamento adicional de accesorios y pagó todo mi amigo el abuelo!

Ya había visto suficiente, así que decidí irme, estaba por salir cuando me intercepta el encargado de seguridad de la tienda y me pregunta con el más puro y nativo acento chilango.
-Momento, momento, ¿qué es lo que lleva en la bolsa joven?
Yo la abro para que se asome, y al ver el contenido de mis compras en Sanborns el guardia voltea a verme mudo y estupefacto, con cara de "qué porquería pervertida tenías en mente?", y me deja ir.

La calle está relativamente despejada, y camino ya más tranquilo por la calle de Genova, con tanto ajetreo me dio hambre, así que se me ocurre pasar al Seven-eleven que está ahí por algo rápido.
Entro, tomo una donas Bimbo, saco un botecito de leche del refri y me dirijo a pagarlos, cuando me detengo en seco, mirando el suelo frente al mostrador de la caja, con la mirada fija y de seguro con un perfecto semblante de pendejo, porque el cajero se da cuenta de mi cara y se asoma por encima para ver lo mismo que yo:

Un homeless dormido en el suelo al pie del mostrador...

De modo que era imposible pagar sin pisar al menos la camita de cartón del vagabundo. Al encargado del súper no le hizo mucha gracia encontrarse con que tenía un inquilino, así que lo despiertó y lo corrió a gritos del lugar.

Más tarde mientras cenaba, me partía de la risa recordando todo lo sucedido. "Esto tengo que subirlo al blog en cuanto llegue a casa", me dije a mi mismo... hace más de dos años.

¿Qué sucedió? ¿Por qué tardé tanto? En parte lo que pasó fue la vida misma, en ese momento no tenía idea, pero me encontraba a un par de semanas de que entrara a mi mundo algo que representaría un nuevo, luminoso, festivo y atareado capítulo de mi vida.

Aquel primer viaje al DF "nomás porque sí" me marcó definitivamente, por eso es un ritual que vengo repitiendo desde entonces, en diversas ocasiones a lo largo del año.

En esa misma visita, en última comida antes de irme, Annie y yo optamos por un sushi, en un lugar donde te regalaban galletas de la fortuna al final de la merienda. Aquella ocasión este fue mi mensaje:

Creo que tenía razón...
.
.
.